A terra bruta
Inculca na cuca
O esmorecimento
Terra ingrata
Não se apalpa
O merecimento
Esse vai no vento!
Santo Inácio
Homens lassos
Entre rochas
Plantam dor
Colhem ouro
Mas não roça
Cá, a terra é grossa!
Ouro é alarido
É faca, bramido
De rico que é morto
Morto, uma hora
Ora, rico
Se mata por
Assunto pouco
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