Imprimi aquelas nossas fotos

Para guardá-las na caixa.

Aquela caixa que lhe falei, onde guardo

Minhas 100 cartas de amor

Umas 6 que contém ódio

E duas de rancor

Aquela caixa de fatos insólitos

Dos tempos loucos da minha juventude

Em que eu ardia nas praças

Esperando uma velhice cálida

Eis-me velho

E ainda louco

Mas descobri, atônito,

Que não posso guardá-la

Na minha caixa

Lá está o passado

Distante, de outro século,

Então resolvi guardar-lher

Proteger do frio, da chuva,

(Queria proteger do mundo, mas não fui feito anjo da guarda

Fui feito gente, fraca)

Mas não numa caixa, dentro de um guarda-roupa,

onde habitam o escuro, aranhas, pó

E você não é feita desse pó

Mas de outro

Do pó de Apolo, deus da sabedoria, e, certamente

Das artistas meigas das linhas e das palavras

Então, comprei-lhe uma caixa de vidro

E quando eu tiver uma casa

(Nem precisa ser casa, basta que eu tenha uma parede)

Vou pôr à vista de todos

E dizer, orgulhoso, que faz parte de meu presente!

Sei que está em algum lugar

Fui em bibliotecas, igrejas

Fui em sindicatos e púlpitos

Cavei debaixo de altares

Revolvi cascalho e violei tumbas

Sei que não há de falhar

Revisei todos os tomos de ciências

Alquimia do tempo, lógica da vida

Passei por todas as artes, sem talento,

Mas buscava o que está além da arte

Sei que está por aí, toupeira

Descubro, atônito,

Que o que procuro

Não pode ser encontrado

O que procuro

É que nos encontra

Numa esquina perigosa

Numa tarde de céu azul

Caindo como um raio

Descobri que falho

Mas está por aí

umas fotos bonitas que eu fiz

Desilusão

Nas ruas

Cenhos e austeridade

Pejo

Olho os jornais

Buscando a saída

Mas cancelaram a minha assinatura

TV? Não possuo mais, ela quebrou

Nos livros, me perdi

Buscava caminhos onde havia nuvens

Botava os pés em ventos sem rastros

Ah, poderia organizar uma greve, uma revolução

Um golpe de estado

Mas perdi o emprego

E escolhi o ócio

Não tenho salário nem vivo do trabalho

Vivo de crer

Que ainda há algo para ser crido

Que valha a pena

Que faça sentido

Hoje eu peso as coisas

Numa balança

Queria por o coração de um lado e uma pluma noutro

Mas não tenho plumas, só penas

E não há coração, dei a outrem

E o fizeram em pedaços

Então, ponho as minhas mãos calejadas

Em um dos pratos

Pesam, apesar, magras

E no outro, que pôr?

O sal que me sai dos olhos?

Ou as rugas que cobrem as faces?

A prata dos cabelos?

Algum velho retrato?

Ah, bobagem, não ponho nada

Deixe de tristeza e sonho

Me cansei de tanta besteira!

Mas não mais peço amor

Nem amado sou, creio

Ah, sou

Mas não daquele jeito

Prometi rosas, cânticos, poemas

Bebedeiras trágicas

Prometi serenatas

Com os boêmios mais vagabundos

Prometi chorar até

Com lágrimas salgadas

Retiradas do vale de lágrimas mais triste

Das novelas, do cinema, dos dramas e dos romances

Mas soaram falsas minhas promessas

E quando a tive, novamente,

Não mais amava-a

Ah, amasse-me como outrora

Não seria recíproco

Tudo é como não pode ser

E o que deve ser

Não é