"a arte existe porque a vida não basta" Ferreira Gullar

2011-03-29T19:08:00.000-07:00

uma tristeza medonha me abatia

será o inferno astral de um taurino com ascendência em áries?

uma sombra me envolvia

seria um encosto?

uma agonia por dentro

um calor por fora

mas há coisas poderosas que nos tiram do sério

e me perdoem um tesão incomum

mas viver é excitante

2011-03-26T06:32:00.000-07:00

não é exatamente uma casinha
é algo um pouco maior

não é exatamente um camponês
mas leu muitos livros sobre

não é exatamente o passado
mas guarda em todas as suas marcas
exceto os postes, fios, a água encanada, os carros e as estradas de rodagem

não é exatamente água potável
mas salva o povo sedento que não mais bebe

não é exatamente plano
é um desejo de ter algo que não pode
e assim, sempre ter um desejo, e, portanto, um motivo a mais pra viver

não é exatamente amor
mas que parece, parece

Mortos vivos

2011-03-26T06:16:00.000-07:00

é meu hábito advinhar o passado
o vislumbro entre vestígios mortos
e ouço, supreptício, gritos de vivos
o passado é meu ofício

tento pensar no presente, no futuro
uma casa, um chiqueiro de cabras
uma metropole, jornais, um furo
mas não fui feito pra isso
tenho a memória de vício

assento as bases do livro
que não redijo, somo as notas da conta
que não pago, batizo os muitos filhos
que não registro
não é possível esperar nas janelas de edifícios

2010-12-13T02:34:00.000-08:00

Eu tenho medo

Tua delicadeza é tão intensa

E tua beleza, tão frágil

Tenho medo que a força do meu amor

Te parta em pedaços

Eu tenho medo

Que teu sorriso seja mais

Fruto do eu-palhaço

Que do peso dos meus ossos

E dos abraços

E assim, te machuque

Oh, coisinha amável

Temo tanto

Não te fazer feliz

O mais que posso

Uibaí, 11 de dezembro de 2010

2010-12-09T12:43:00.000-08:00

Ela parece que saiu de um conto

E faz poesia

Me aborrece quando some

Um fastio

Me assombra quando aparece

Com heresias

Pois ela é santa e é rebelde

Entender? Desafio!

Ah, outro dia ela disse

“Não sei viver assim

Muito menos de outro modo”

E eu não a aconselho

Nem reprovo

Pois sei que a flor

Ainda não saiu do botão

Renovo os votos de felicidade

Mas sei que o trabalho e sofrimento lhe esperam

Pois os medíocres são felizes

E os grandes se realizam

E ela é grande

Ela é deste tamanho, não

Ela é bem maior

Que todos

Ai, que sorte eu tenho de tê-la na minha vida

2010-12-09T12:17:00.001-08:00

Amor acontece, como acontece a chuva

Morro Branco

2010-12-05T20:27:00.000-08:00

2010-12-05T20:03:00.000-08:00

Eu não sei ao certo o que dizer

só sei que há de ser

coisa importante!

Eu não sei que palavras sairão

mas são inspiradoras as noites de verão

no inverno sertanejo

Eu não sou o mesmo que antes

e hei de fazer

o que há de ser feito

uma palavra, um abraço, um beijo!

Flávio Dantas Martins

Feira de Santana, 06 de dezembro de 2010

Um "quero, mas não posso"

a mim não diz nada

se queres, solte as asas

e venha encarnar meus ossos

Mas, porém, se não sabes

o que queres, pois não quer

sei que és, pois não, mulher

e isso por si explica o que fazes

só não me brigue ou mate

sem, depois, fazer as pazes

e tornar uma só, duas faces

e dois corpos em vênus, não marte!

ah, me abra feridas que não caibam gazes

2010-11-21T16:44:00.000-08:00

que há de se fazer?

todas as cortinas foram comidas pelas traças

os buracos foram fechados pela prefeitura

as portas falsas, de tão falsas, não dão em canto nenhum

as arestas aparadas, sem cantos

as feras não tem apetite

e agora?

a festa prossegue, mas sem lugar pra si

a luz agora vem de grandes moinhos, energia limpa, não-poluente

o povo passa, mas não dá atenção alguma

seus cartões não são autorizados

seu dinheiro perdeu o valor

que há de se fazer?

assim sinto

esse fastio

vazio

ah, vida besta do diabo!

2010-10-26T20:51:00.000-07:00

Imprimi aquelas nossas fotos

Para guardá-las na caixa.

Aquela caixa que lhe falei, onde guardo

Minhas 100 cartas de amor

Umas 6 que contém ódio

E duas de rancor

Aquela caixa de fatos insólitos

Dos tempos loucos da minha juventude

Em que eu ardia nas praças

Esperando uma velhice cálida

Eis-me velho

E ainda louco

Mas descobri, atônito,

Que não posso guardá-la

Na minha caixa

Lá está o passado

Distante, de outro século,

Então resolvi guardar-lher

Proteger do frio, da chuva,

(Queria proteger do mundo, mas não fui feito anjo da guarda

Fui feito gente, fraca)

Mas não numa caixa, dentro de um guarda-roupa,

onde habitam o escuro, aranhas, pó

E você não é feita desse pó

Mas de outro

Do pó de Apolo, deus da sabedoria, e, certamente

Das artistas meigas das linhas e das palavras

Então, comprei-lhe uma caixa de vidro

E quando eu tiver uma casa

(Nem precisa ser casa, basta que eu tenha uma parede)

Vou pôr à vista de todos

E dizer, orgulhoso, que faz parte de meu presente!

2010-10-05T20:03:00.000-07:00

2010-09-29T18:59:00.000-07:00

Sei que está em algum lugar

Fui em bibliotecas, igrejas

Fui em sindicatos e púlpitos

Cavei debaixo de altares

Revolvi cascalho e violei tumbas

Sei que não há de falhar

Revisei todos os tomos de ciências

Alquimia do tempo, lógica da vida

Passei por todas as artes, sem talento,

Mas buscava o que está além da arte

Sei que está por aí, toupeira

Descubro, atônito,

Que o que procuro

Não pode ser encontrado

O que procuro

É que nos encontra

Numa esquina perigosa

Numa tarde de céu azul

Caindo como um raio

Descobri que falho

Mas está por aí

umas fotos bonitas que eu fiz

2010-09-29T18:46:00.000-07:00

Desilusão

2010-09-29T10:49:00.000-07:00

Nas ruas

Cenhos e austeridade

Pejo

Olho os jornais

Buscando a saída

Mas cancelaram a minha assinatura

TV? Não possuo mais, ela quebrou

Nos livros, me perdi

Buscava caminhos onde havia nuvens

Botava os pés em ventos sem rastros

Ah, poderia organizar uma greve, uma revolução

Um golpe de estado

Mas perdi o emprego

E escolhi o ócio

Não tenho salário nem vivo do trabalho

Vivo de crer

Que ainda há algo para ser crido

Que valha a pena

Que faça sentido

2010-09-23T16:29:00.000-07:00

Hoje eu peso as coisas

Numa balança

Queria por o coração de um lado e uma pluma noutro

Mas não tenho plumas, só penas

E não há coração, dei a outrem

E o fizeram em pedaços

Então, ponho as minhas mãos calejadas

Em um dos pratos

Pesam, apesar, magras

E no outro, que pôr?

O sal que me sai dos olhos?

Ou as rugas que cobrem as faces?

A prata dos cabelos?

Algum velho retrato?

Ah, bobagem, não ponho nada

Deixe de tristeza e sonho

Me cansei de tanta besteira!

2010-09-20T06:10:00.000-07:00

Mas não mais peço amor

Nem amado sou, creio

Ah, sou

Mas não daquele jeito

Prometi rosas, cânticos, poemas

Bebedeiras trágicas

Prometi serenatas

Com os boêmios mais vagabundos

Prometi chorar até

Com lágrimas salgadas

Retiradas do vale de lágrimas mais triste

Das novelas, do cinema, dos dramas e dos romances

Mas soaram falsas minhas promessas

E quando a tive, novamente,

Não mais amava-a

Ah, amasse-me como outrora

Não seria recíproco

Tudo é como não pode ser

E o que deve ser

Não é

2010-09-20T05:55:00.000-07:00

Teus braços de linhas

Tem dedos ligeiros

Em “graciosas” mãos

De uma Graça em pessoa

Deles saem flores, pântanos

Criaturas sorridentes

Caricaturas engraçadas

E cores infindáveis

Em traços preto-e-branco

Como consegues, Moça?

Como consegues ser tão graciosa

Fazer a gente te amar assim de graça

E sorrir feito uma criança

Quanto te vejo na praça

Como consegues?

Penso que a tua mais bela obra-prima

De teu ofício de arte que nunca terá

Será o desenho do teu sorriso

Gravado na minha alma

Lá onde guardo as coisinhas simples

E banais e graciosas

Que fazem a vida valer a pena!

2010-09-20T05:49:00.000-07:00

Acordo à noite, friento e pavoroso

E me assusta o ruflar de asas de uma ave

Aos poucos o teu cabelo em chamas, gracioso

Me vêem da memória e fere alma como um sabre

Eu a sonhava e era um pesadelo

Pois eu a tinha em meus braços como a vida

E a perdia, velozmente, como a morte

E ela queimava meus olhos dizendo adeus

Se queixando que não valho um níquel, um cobre

Ia embora por meu descaso e desleixo

E eu, odiado filho de Morpheus

Acordava, sôfrego, com o peito arfante

Ah, como teu calor me deixa em brasa

E como teu pensar me causa asma!

2010-09-13T15:31:00.001-07:00

Muitas vezes a vida me acontecia

Eu me perdia, eu chorava riachos

Hoje eu rio e mar

Perdido, me acho

2010-09-13T12:51:00.000-07:00

Ah, como sou velho

Como não sei nada

E possuo fastio em aprender

Sou rabugento e desagradável

E meus olhos não brilham

E não sei ser criança hora alguma

Ah, como sou antiquado e ultrapassado

E não sei usar os termos da minha geração

Para designar o amor e o engano

E ilusão e o preconceito

A idiotice e a superficialidade

Ai! Queria não ser velho

E talvez até pensassem em ser jovem

Talvez até achasse graça

Em alguma coisa em tudo isso?

Feira de Santana, 12 de setembro de 2010

Crendice

2010-09-10T15:57:00.000-07:00

Mais uma tragada dessa saudade cheirosa. Guardo uns sonhos no canto do quarto. Procuro a caixa de cartas velhas e releio como se tivesse voltado a viver. Minha coluna, ereta, dói e procuro um desconforto na inexatidão. Rumino a dor. Desgosto áspero. Arrependimento em ter acreditado. Traição de todos, sim, mas vinda de mim mesmo. Sim. Me iludi, preguei cartazes de circo na transparência da vidraça. Vergonha de ter crido. Se meus papéis se queimassem agora nas mãos dela...

23-12-2003

Persephone

2010-09-09T14:31:00.000-07:00

Arranco a vida de uma flor

E antes dela perecer, desfaço suas pétalas

Bem-me-quer, mal-me-quer

Com a sofreguidão de bacantes acéfalas

Todo coração

E a flor vingativa

Parece ecoar meu mal-me-quer

E me nega, a cada pulso, essa mulher

E a escuridão me abriga

E só desejo o sol

E ela é céu, é brisa, é mar

É toda a força natural

Que faz crescer as árvores frondosas

E muito mais destrói, decompõe e desfaz

E me instiga à perseguição até furar os pés

E parece que recuso a ouvir quem é

Quanto mais mal-me-quer

Mais bem me faz

Feira de Santana, 01 de setembro de 2010

2010-09-09T14:25:00.000-07:00

Assombra-me com teu saber

Que precisa em poucas linhas quem sou

Mesmo sem saber disso

E eu não sei sabê-la

E fico triste, pois não retribuo

A alegria que ela me dá

Mas, por outro lado,

É isso que nela me encanta

Não sabê-la como ela me sabe

Mistério! Misteriosa é a madrugada

Secreta! Segredo é a maçonaria

Oculta é a magia da ficção

Ela me revela a vida

E se desfaz como a névoa

Da manhã da serra

Serra da minha terra

De montanhas que chamam morros

E pântanos que chamam brejos

Na minha terra

Chamaram ela

De danada

Mas ela é pura e santa

Como uma criança

Doce

(Mas parece tanto com a Mulher que Não Conheço)

Eu não a entendo

E quero entendê-la

E não posso

Feira de Santana, 01 de setembro de 2010

noite longa

2010-07-05T23:05:00.001-07:00

uma mesa cheia de livros

cadernos, canetas, notas, apontamentos

um copo sujo de café, cinzeiro

a fumaça vã a expulsar os tormentos

uma noite fria no inverno feirense

a vida a espreitar-me pela fresta da noite

gatos quebrando o telhado e gemendo

o mais terno gozo do mais vil açoite

e eu penso na vida que tive

no que me leva e me trás

por estradas que já percorri mil

vezes além dos meus ancestrais

e me pergunto, pois, se a vida

é um jogo de ambições imensuráveis

a apostar-se contra tudo o nada

em prol de sonhos tão admiráveis

ou é renunciar a toda a vileza

e mesquinhez de trabalhar com afinco

não fazer o que quer para nada

e, sem necessidade, encontrar-se rico

e soçobrar preguiçoso no rede

ao som de um modesto acalanto

de uma mulata dengosa e, sentir

o cheiro do café e o fumo queimando

e me transporto, dias adiante

vendo-me glorioso e anormal

desfrutando dos amores e amantes

ou então, me vejo fracassado e banal

e não sei resolver tamanho dilema

sem saber se descanso ou usufruo

dos frutos do trabalho que não fiz

viver o essencial ou o superfluo

enquanto isso, os gatos gemem

cortando com seus ruídos a noite espessa

e os livros esperando-me na mesa

e eu a espera de algo que aconteça

2010-06-15T17:51:00.001-07:00

Mais uma vez a vida me chama

E eu que não sei dizer não

Vou

Cautela, dizem os ladinos

E eu que da estrada

Sou

Vou sem despedidas, bolos, festas

Deixo um chão sem rastros

Pó

Como se não tivesse existido

Serei uma lembrança esquecida

Só

O que poderia ter sido e não foi

Onde poderia ter ido e não foi

Oh!

Mas é assim

Fazer o quê se não tem jeito

Se não tem quem ajeite

Irecê, 11 de junho de 2010

Fechando Portas

2010-06-07T13:42:00.000-07:00

Ah, se a vida me sanasse

A dúvida que me perturba

Estaria a interrogação morta

Mas que importa

O que me valeria

Era não o fechar a janela

Mas o abrir da porta

Ah, me valeria tanto

Tanto que nem conta

Eu queria

Era uma exclamação graúda

Nessa vida sem ação (vida-inação)

Me valeria mais

Que o cigarro tremulando fumaça

Me valeria mais

Que o que é dado de graça

Mas de grado coração

Me valeria tão

Quanto aquilo que se dá

Sem pedir, nem pensar

Nada em troca

Me valeria mais

Que o valor que à vida

Dá a coisa quase morta (teimosa)

Uibaí, 05 de março de 2009

2010-06-01T20:42:00.001-07:00

As vezes, eu fico aqui pensando

no seu olhar de desprezo que me ignora

ou faz cara de espanto e me acha estranho

mas no íntimo do ser me adora

Outras horas, fico só de imaginar

se isso que não é pode um dia ser

um verso feito aqui, outro acolá

pra provar que que ela era você

Mas no fundo o que fico vendo

é o nada que me mora

é o tudo que me atropela

É a pobreza que me habita

é o cigarro que não se pita

e o vazio que me devora

Monologo da Humilhação. Do Auto da Canabrava

2010-06-01T14:03:00.000-07:00

Veja, cá, seu moço

Que há coisas de aviar

Tecer com cada palavra

A teia do entendimento

Sem retalho, sem remendo

Pras idéia clariá

Boto cada palavra

Sem fazendo de rogado

Num sô dotô istudado

Vivo das terras, da lavra

Da labuta nas caatinga

Que é mais braba que as braba

Meu ofício não é nobre

Mas meu andar é honesto

E se me carece cobre

E é muito pobre meu fardo

Sempre ensino os meninos

Que seja sempre humilde

Mas nunca seje humilhado

Num é que me aconteceu

De lá nas bandas do Peixe

Onde a água nunca falta

Por mais que o sole sapeque

E que a madeira deite

Tem havido uns boato

De gente que é inxirido

Que não tem o que fazer

E de tanto os outros olhar

Ficam os seus esquecido

Que anda sumindo coisa

Banana, mandioca, milho

aipim, cabra e batata

E até mesmo novilho

E que a culpa da sumição

Vinha das precisão

Porque passa os meus menino

Ora, diz se isso num reta

Um cabra igualzin eu

Que se for pra brigar, mata

Se for pra ir pra guerra, adeus

Mas que nunca, nunquinha

Ia aceitar um roubo

De minhas mãos ou dos meus

Pois Deus é misericórdia

E só te dá um tanto fardo

Que caiba no lombo teu

Vicente Veloso. Do Auto da Canabrava

2010-06-01T08:00:00.000-07:00

Eu sou Vicente Veloso

E vivo dentro dos mato

Fui escravo, fugitivo

Hoje, sou livre de fato

Vim de cima da montanha

Do arraial do Ventura

Pra lá de Morro do Chapéu

Trabalhava lá nas mina

Pertin de Jacobina

Onde as pedras trisca o céu

No ano quarenta e quatro

Do século mil e oitocentos

Eu vivia como escravo

Trabalhando como jumento

Vivendo desesperado

De tanto, tanto trabalho

Fazendo serviço pesado

Fosse noite ou sol a pino

Nunca acostumei com o fardo

Que tinha no couro grudado

Desde o tempo de menino

Um dia me perguntei

Se aquele era meu destino

Trabalhar até ficar velho

Trabalhar desde menino

E não vê o resultado

De tanto, tanto trabalho

Trabalhar até não prestar

Até ser posto de lado

Pois o dono do escravo

Mandado do céu não é

Depois de esgotar o sujeito

Quinze, vinte ano no eito

Lhe joga no meio da rua

Pra viver de esmolé

Pois o escravo quando velho

Já não guenta mais serviço

E fica veio, jogado

Como fosse um estrupiço

Um trem velho mulambento

Melhor não ter essa sina

Ter morrido pequenino

Um dia me perguntei

Se era aquele meu destino

Então, desorientei

E fiquei desplaneado

Daquela minha questão

Arrumei o resultado

Mas fiquei matutando

Sem saber se o fazia

Sem saber se me matavam

Ali mesmo na freguesia

Mas um escravo morto

Era de pouca valia

Não foi de caso pensado

Não foi uma maldade

Foi vontade de justiça

Dessas que anima e atiça

Que me chamou de verdade

E me disse, assim, baixinho

“Vicente, sabe a verdade

Está aí, em tu, aí dentro

Dentro do seu coração

Tanto a sua liberdade

Quanto a sua escravidão”

Então, animado e afoito

Fiquei com meu sangue quente

Recebi umas broncas

Do que se dizia meu dono

Que aquela minha moleza

Sofria por dor de dente

Era mode uma aguardente

Que sumiu de sua cabana

Eu disse, não, não fui eu

E não irei trabalhar

Ta vendo cá pra esse dente

Assim não vou agüentar

O diabo que tale dono

Pensou que o velho Vicente fosse

Não julgou novo o Vicente

E tentou dar-me com o açoite

Ali, mesmo, decidi

Não seria mais escravo

Não precisava de lei

Pra me haver libertado

Eu mesmo, preto Vicente

Orgulho da cor negra, carvão

Me libertei das correntes

Que me prendia não o braço

Mas o coração e a mente

E a espada da justiça

Em forma de velho facão

Usou das minhas duas mãos

Consegui minha liberdade

E dei, adeus, sem saudade

Para aquela escravidão

Aí, vixe, cai no mato

Subi serra, desci serra

Passei lajedo, beirada

Que beiradeiro não beira

Passei caatinga fechada

Sem lavoura nem fazenda

A não ser os gado e as roça

Que deus do céu, mesmo inventa

Caí no mato sem rumo

Caí no mato sem dó

Pois sabia que deus é grande

E o mato é muito maior

Me afastei o mais possível

Das terra de Jacobina

E de Morro do Chapéu

A apesar de ter passado

Fome e sede lá nos mato

Não ser mais um escravo

Me fazia sentir no céu

Valei-me São Benedito

Nossa Senhora do Rosário

Valei-me Jesus Cristo dos preto

Que padeceu no calvário

Cheguei lá num boqueirão

Duma serra que de longe

Era meio que azulada

Aqui ou então acolá

Um lajedo a branqueava

E embora, fome passasse

E o cansaço apertasse

A noite fria enginhava

O couro nu desde a tarde

A dor cresce o pé de pau

Os arvoredo e os animais

E nos homens foi a dor

Que trouxe a liberdade

Flávio Dantas Martins

uma canção (sem violão) escrita na madrugada feirense

2010-05-26T20:45:00.000-07:00

diga que não quer, diga
diga que me odeia, que me despreza
desdenha quem tem apreço
por você, que não merece

mas não assuma nunca
que me pensa em sonho
que me come com os olhos
que me bebe com os dedos
que me aperta nos braços
que me morde os lábios
que me puxa os cabelos
ao menos
em teus devaneios

não diga
jamais
que me quer
que me pensa
que me persegue
que me espera
que me implora

prefiro que negue
até a morte
que me deseja

aceito que sempre diga não
quando quer sim

imploro que não faça
nenhuma loucura
por seu apreço a mim

finja
que lhe gosto atriz
por um triz
fulgaz

viva
nos meus poemas de giz

mas não morra
nos meus instintos animais

2010-05-25T14:51:00.001-07:00

somos regidos por Vênus
- regente do amor -
o meu, carnal, pecaminoso
o seu, divino, protestante

fomos gerados do amor
não sei quanto, nem aonde
nem se deu tempo pra durar

a vontade que tenho que dure o nosso
amor, violeta, escarlate, rosa
flor, incenso, mirra, vinho argentino,
cigarro
saudade

ah, vontade
de deitar meu corpo cansado de guerra
nos teus braços de plumas macias

cantar um poema no teu céu
e perecer de amor no fogo do teu inferno

ah, vontade
saudade

ah, mulher

somos do mesmo planeta
tu do ar
e eu do chão

ah, mulher
somos do mesmo barro
vermelho, amor, paixão

ah, mulher
deixa esse muro
vem pra meu barraco
e vamos viver do pão multiplicado no amor
e de vinho barato
de livros e discos que cultivo
de líros e gatos que crio
e crias são bichos ingratos

e só você, mulher
pra me alegrar
nesse mundinho
pequeno, mesquinho
e chato!

um soneto feirense

2010-05-11T08:20:00.000-07:00

Queria falar de amor
mas faltam palavras
sou pobre de lavras,
incapaz de as expor

sei o que o mesmo é
sei como é que se sente
tendo nos braços, presente
o calor de uma mulher

sei o que é preciso
fazer na situação
uma mistura impura

do abrangente e conciso
um misto de destruição
da doença e da cura

Feira de Santana, 11 de maio de 2010

DE CLEMENTE

2009-08-15T20:21:00.000-07:00

Valentia é virtude
Em terra de fera
Nobreza amiúde
Covarde é quitude
Jantado na guerra

Fazendo cachaça
Em alambique, o primeiro
Clemente de Canabrava
Compôs nova roça
Caatingas adentro
Onde lhe era afeito
Fez curral de pedra
Fez brejo de pedra
Apois, canabrabeiro
Era sujeito
Que da pedra era feito

Compôs seu milharal
Em Lagoinha
Teceu gado em
Bandas do Caldeirão
Mas, no seu caminho
Sangue riscava o chão
Um sertanejo que por ele
Teve morte daquela
Morte mais matada
A morte de faca

O cabra tinha aldeia
E com sua faca
Clemente compôs
Da sua morte a teia

O pedra-sujeito
Campeava seu gado
Mandioca, milho
Estava atado seu pleito
E a vingança mais certa
Dessas de filho
Dormia bem quieta
E a viúva chorosa
Já lhe plantava
Precoce mortalha
A chuva lhe abria cova

Apois em sertão
Só a morte é farta
E defundo é a roça
Que mais vinga
Crescendo, de cruz, as mata

E em três dias
De solidão dos seus
Passavam sem haver
De Clemente notícias
Está em suas roças?
Em suas caatingas?
Em braços de putas
De distantes praças?
Não, dizia a estrada
Clemente Machado
Completou-se o ser
Virando lajedo
E nasceu-lhe, do peito
Que de pedra era feito
Um galho de faca

SERRA DE SANTO INÁCIO

2009-08-15T20:03:00.000-07:00

A terra bruta
Inculca na cuca
O esmorecimento
Terra ingrata
Não se apalpa
O merecimento

Esse vai no vento!

Santo Inácio
Homens lassos
Entre rochas
Plantam dor
Colhem ouro
Mas não roça

Cá, a terra é grossa!

Ouro é alarido
É faca, bramido
De rico que é morto

Morto, uma hora
Ora, rico
Se mata por
Assunto pouco

2009-07-12T07:19:00.001-07:00

“Vi carros triunfais... troféus...
Pérolas grandes como a lua...
Eu vi os céus! Eu vi os céus!”
Manuel Bandeira

“Chega-te a mim! Entra no meu amor,
E à minha carne entrega a tua carne em flor!”

Olavo Bilac

“Quem ousará dizer que ele é só alma?
Quem não sente no corpo a alma expandir-se
Até desabrochar em puro grito
De orgasmo, num instante de infinito”
Carlos Drummond de Andrade

“Lava na água fria, em vão. Está quase, quase – euu chego perto. Pronto, outra vez. Lá vem ele, certeiro: o facão redondo de mel”
Dalton Trevisan

DA ARTE

2009-07-12T06:51:00.000-07:00

I

Se voltas o rosto
É como a barra diurna
Destelhando o teto da madrugada

Se não acontece
O vento frio noturno
Petrifica as mãos
Que te escreve versos
E a Vida
Torna-se muda
Sem idioma
Só silêncio
Apocalipse amortalhando o mundo

Ah, mas quando
Voltas o sorriso
Um calor abrasante
Faz crescer lírios e girassóis
Do esterco úmido
Faz fenecer o lodo
E a areia escaldante vira floresta
Enverdece tudo

E se me tocas
Há um mágico
Que faz andarem os aleijados
E ouvirem os surdos

E se me amas
Uiva em mim o lobo

Uibaí, 23 de junho de 2009

II

Porém
Nunca voltas o rosto
Abres um sorriso
Toca-me as mãos
Amas meu corpo

Se vês inteira pertencida em alma
Mas pode a alma permanecer
Se perecer a carne?
Não creio!

É preciso transformar a sede
Em festa
E a fome em brasa
Aquecendo a noite
Fazendo dia
Dentro de casa
Sobre a cama

Pois a alma alada
Só deseja
E nunca ama

E a carne reclama

Uibaí, 23 de junho de 2009

III

Vives como se fosse objetivo a preservação
E consequentemente a comiseração e a responsabilidade
Doses regulares de moral, pílulas de auto-piedade
E a lastimável obediência à suposta Razão

Perguntas se assim vivo e eu digo “Não”
Nunca Mais assim hei de seguir a Vida
Antes a incerteza da Artista, a bebida
Perturbando o labirinto e afetando o juízo são

A “viver” farto de rotina e fadigas
E esmorecer de tédio morrendo de fastio
Prefiro viver abrupto e arredio

A sistemas, crenças, essas ordens de Fé
Que juram escorar-se na Razão
Mas racionais não foram, não são e nunca serão

Irecê, 25 de junho de 2009.

IV

A imagem que me toma a mente
É de uma bela mulher pudica e despida
Não de carne, mas em rocha esculpida num altar
Duma Igreja blasfema onde se adora a Vida

Mas não se adora lá o feminino em particular
Lá se adora o efêmero, o passageiro
Pois a maior beleza nunca é fixa
O Eterno é incontornável, translúcido e feio

E o Belo sempre se transmuta e muda
O Belo perece e o Eterno permanece
Mas enquanto o Eterno é carrancudo e obriga
Que lhe lembrem, do Belo não se esquece

O Belo toma a imagem da mente
E confere lentamente a sensação de prazer
Já o Eterno habita, não a memória, mas a consciência
E pra que Ele haja, nos ameaça com o não-ser

Irecê, 25 de junho de 2009.

V

A sua sensibilidade de Artista
Acha rude meu jeito
E o verbo “pegar”
Vulgar
Mas não
Vinicius de Moraes, fosse vivo
Me daria razão
“Pegar” é sublime
Coisa de anjos

Se eu lhe pegasse, por exemplo,
Entraria num gozo calmo e sairia desse banzo
Ah, e aquelas vezes
Em que se vê
Coisa tão bela
De não se crer que há
E a gente pergunta
“É de se pegar?”

Ah, moça
Quero pegar você
Mesmo que não concordes
Que haja aí poesia

Uibaí, 28 de junho de 2009.

VI

Eu gosto de você de um jeito
Que até o preço do pão me importa pouco
Que poderia falar até ficar rouco
Dessa coisa que trago guardada no peito

Deitado no hospital, vegeto nesse leito,
Me distraio com livros de história da arte
E você está em tudo, em toda parte
E já não é mais só desejo, nem afeto

O desejo, dos sentimentos, é um feto
Que cresce e pode transformar-se muito
E ele cresceu e transformou-se tanto
Que no que ele tornou-se, não estou afeito

Eu gosto de você de não ter jeito

Inverno de 2009

2009-06-23T10:10:00.000-07:00

ai, viver enche-me de tédio
viver é um rolar tão sem sentido
que a simples sensação de estar vivo
só aparece quando falta remédio

mas que mistério é esse de morrer?
então quase morrer é sentir-se vivo?
pra quê ouvir da Morte o agudo silvo
como pré-requisito pra saber viver?

não, viver enche-me de cansaço
o sensacional é tedioso
e nunca o insuportável é radioso
a dor não é prazer e este é asco

mas lembrai-vos, já disse o poeta
"preferiram os delicados morrerem"
mas não viam sentido em padecerem
e de dor em dor, a morte é certa

mas vivo, o que mais me intriga
é que mesmo sem razão nesa batalha
não busco no morrer o que me valha
e sem saber porquê, amar a vida

Uibaí, 15 de abril de 2009

2009-06-23T08:35:00.000-07:00

Eu não sei se quero isso mesmo
não sei se é isso mesmo e espero
e me vem de mim mesmo um pejo
por te amar tanto quando não te quero

Então te quero como se te amasse
mas não te amo, em bom dizer te quero
e nesse confusão me desespero
a própria dúvida me enrubece a face

E tranlado o amor à carne
e o desejo me invade o peito
e a carne fez com que se separe
o amor do querer e não tem jeito

A vida é assim, janelas abrindo
portas cerrando, pois viver é um esteio
e essa teia disforme que se vai urdindo
aprisiona e cismo meu ser por inteiro

Uibaí, 15 de abril de 2009

*

Não, não me aviem uma vida
rotina, amor, decência, moral
não reprimam em mim o animal
pois esse em mim nã se civiliza

não, não me botem a camisa
por dentro da minha calça
não vou apregoar essa farsa
ela de mim não precisa

ela já tem até deus
e seus papas, santos, anjos
já tem o poder e só banzo
ela causa aos olhos meus

deixem que eu prossiga
assim não serei tão fútil
seguir os outros me é inútil
por mais certo que seja e me diga

não, não quero, vou não
que essa comédia cai-me mal
decência, amor, rotina, moral
é esforço feito em vão

Flávio Dantas Martins
Uibaí, 16 de abril de 2009

São João de Uibaí 2009: ainda no laboratório (fotos de Celito Regmendes)

2009-06-18T18:08:00.000-07:00

2009-06-17T18:45:00.000-07:00

Teve gente que se divertiu nessa festa
(Todas do São João Uibaí 2007)

2009-06-17T18:32:00.000-07:00

2009-06-17T18:17:00.000-07:00

2009-06-17T18:12:00.001-07:00

Nas calçadas, habita o lodo
que, sim, é sujo
causa asco, fastio
espanta o apetite

entretanto
é nas calçadas que o mundo caminha
enquanto ele é sonhado dentro dos quartos cobertos de gesso
enquanto ele não passa de especulação ao som de canções
ou em frente de sofás

nas calçadas, o mundo é de uma crueldade e injustiça
de um sadismo
de um perigo
de uma ferocidade

ele é todo tempestade
ao mesmo tempo: enredo sem trilha

é nas calçadas que o mundo acontece de todo
e não em falsos pedaços servidos frios

Uibaí, 2 de abril de 2009

2009-06-17T17:46:00.000-07:00

Triste, bebo até o fim
do gole de aguardente
sinto-me sujo e doente
e me apiedo de mim

sinto os olhos censores
das velhas aposentadas
que de igrejas frequentadas
criam por Deus amores

mas sinto-as cheias de dores
de sua vida pecadora
que retumbava outrora
mas feneceram como flores

e elas tem até Deus
e eu, que não creio e sinto
um vazio por dentro e desminto
bebendo feliz com os meus

é fácil em condenar
mas elas se esqueceram
que remédios por inteiro
há vários a se usar

e a maior droga não é
nem de longe o meu alcool
ele é droga, de fato
mas nem se compara a fé

e da fé, eu sou o filho
mais infame e rejeitado
dela fui deserdado
mas, vivo, sigo meus trilhos

do amor, fui combalido
de Deus, desacreditado
e quem vê o meu estado
pensa olhar para um vencido

mas enganam-se e penso
que mesmo em corpo caído
meu espírito soerguido
preserva a alma de bardo

um bardo que não tem versos
que não preserva esperança
e feneceu a criança
que trazia em si, imerso

não, não bebo por prazer
bebo pra acalmar a alma
cessar essa dor que malha
bebo para a esquecer

mas é um esforç0 inútil
pois, devorante, a vida
volta toda empedernida
e reabre o tédio mútuo

que eu sinto pela vida
e que a vida me sente
e quem me pensa doente
advinha-me a ferida

mas não, não é física
a chaga que eu carrego
está aberto no meu ego
nem é cancer, nem tísica

o meu mal não é beber
e não poder mais livrar-me
o problema é um charme
que a vida não me apresenta

e se não encho de vinho
o vazio que me preenche
esse fantasma indecente
me pertuba, sozinho

é por isso que bebo, pois
viver é adoecer de tédio
e beber é um remédio
com o codo, estou a dois

pois ele não me exige fé
nem crenças de ordem alguma
e bebum não tenho alcunha
e a dor do mundo não me é

a dor que me tortura
é ver ungida toda a cara
de sangue, dor canalha
e nunca saber da ternura

Uibaí, 11 de abril de 2009

Escorrega: ô vontade de estar lá

2009-05-23T07:03:00.000-07:00

Poemas

2009-05-13T10:54:00.000-07:00

1
Ah, a idéia tua
há tu, ser ideal
a tua pele sua
repele o frio
e faz do meu inverno
um carnaval
2
Navegar
a esmo sem lar
e mesmo sem mar
quero navegar
vesgo a procurar
as ondas que se escondem
sob tuas roupas
estas são tão poucas
como queria me perder no pecado contigo
mas que crime há
em ser um pouco mais que amigo?
3
meu peito arfante
da asma de ti
me afoga às noites
em que me faltas
ofegante, morro
mas vem vivas e me afaga
minhas águas em tuas águas
minhas mãos e tuas palavras
eu poesia e tu pousava
tu lua e eu astronauta
4
Não quero que a poesia me abra portas
Antes abra pernas
E monte um círculo vicioso
De versos gozosos

Não quero que a poesia me leve em sonhos
Nem quero lua cheia e eu uivando
Quero antes
A volúpia de sermos amantes
O matar-a-sede devorando carne
E a vileza de bater nela
Mas bater com todo o amor que pode haver neste mundo

Não quero que os sonetos falem casas,
Jantares, envelhecimento, fidelidade
Quero, primeiro
O cessar das vontades
E o esvair na escuridão sobre nossa cama
Que não nos pertence
Mas pertence a quem ama

Não, não quero que me fales
Palavras gentis, de amores verdes que amadurecem lentamente
E de forma calma
Preciso, pra sobreviver, que me fales canalhices
Sacanagens, putarias
E todo aquele vocabulário de calçadas

Pois assim é meu romantismo
Feito de encontros soturnos
Em luas enluaradas
E lobisomens sedentos
E mulheres de branco nuas
Em altas da madrugada
Regada a álcool e versos

5
Venha, menina-mulher
Vamos compartilhar esse matar-a-sede
Que nos cega
E nos afaga
Venha, rápido, com a sordidez de uma fera
Alada
Sejamos
Um amalgama
De carne e pulsão e nada

Venha
Que esse matar-a-sede me afoga
Se o possuo
E me possui quando me falta
Agora, que o ensandecer é uma pantera louca
Que nos circunda e tocaia
Certeza, presa dessa coisa-fúria
Que seja logo feira e poesia futura
Uibaí, 28 de março de 2009.
6
Fuga.
Encanta-me a ideia,
Mas falta-me coragem.
Então adormeço e penso
Em toda a safadeza
Que pode haver
Em teus pensamentos
E atos
(que dão no mesmo).
Mas acordo
E, cansado, não do amor safado
Mas do meu próprio cansaço
E me esqueço
(mas até me sinto alegre)
Que o bom da vida é a ser logo
E o bom da morte é ser breve

Uibaí, 31 de março de 2009

2009-04-08T18:12:00.000-07:00

ah, vida

me resta

um ai

um soslaio

um áspero oi

de sombra

e uma esperança

que é tanta

Flavio Dantas

Uibaí, 06-04-2009

2009-04-08T18:00:00.000-07:00

nesse dia que estou perto
de completar mais anos
não sinto alegria
ou tristeza.
se danos
trago
do caminho
saudades carrego
na sacola.
saudades
de um carinho que me deram

triste mesmo
é a solidão-inferno

Flávio Dantas

Uibaí, 06-04-2009

2009-04-02T14:29:00.001-07:00

Soneto

Parece mesmo que o amor maltrata
Pois quando te devasso, te bebo, te como
Nas noites, tu gemes, tens sede e fome
E então gritas e implora que te bata

E faço, forte, pois sou seu homem
E esganiçada, tu gritas e tu ladras
Eu chamo a ti de tarada e de safada
E os mais torpes inomináveis nomes

E não sei se como gatinha ou como loba
Tu gozas várias vezes e mais implora
E outra vez te possuo o corpo, toda

Pois só eu quem te decifra e te devora
Minhas mãos conhecem os fechos de tuas roupas
E a ti pertence minha alma e minha tara
Uibaí, 1 de março de 2009

2009-04-02T14:20:00.000-07:00

Do romantismo das calçadas - parte 7

2009-03-28T20:33:00.000-07:00

fanar a flor
é ofício nobre.
tal qual
alimentar a cabra
lavrar a terra
fundir o cobre.
pois
abre às novidades
novas almas.

fanar a flor
é boa obra
como limpar calhas
para que a fina
água possa
permanecer insípida.

glória às abelhas!
viva os beija-flores!
pois, ao fim
prevalecem
os prazeres
sobre as dores

Uibaí, 26-março-2009

Do romantismo das calçadas - parte 5

2009-03-28T14:28:00.000-07:00

Não quero que a poesia me abra portas
Antes abra pernas
E monte um círculo vicioso
De versos gozosos

Não quero que a poesia me leve em sonhos
Nem quero lua cheia e eu uivando
Quero antes
A volúpia de sermos amantes
O matar-a-sede devorando carne
E a vileza de bater nela
Mas bater com todo o amor que pode haver neste mundo

Não quero que os sonetos falem casas,
Jantares, envelhecimento, fidelidade
Quero, primeiro
O cessar das vontades
E o esvair na escuridão sobre nossa cama
Que não nos pertence
Mas pertence a quem ama

Não, não quero que me fales
Palavras gentis, de amores verdes que amadurecem lentamente
E de forma calma
Preciso, pra sobreviver, que me fales canalhices
Sacanagens, putarias
E todo aquele vocabulário de calçadas

Pois assim é meu romantismo
Feito de encontros soturnos
Em luas enluaradas
E lobisomens sedentos
E mulheres de branco nuas
Em altas da madrugada
Regada a álcool e versos

Do romantismo das calçadas - parte 5

2009-03-28T14:23:00.000-07:00

Venha, menina-mulher
Vamos compartilhar esse matar-a-sede
Que nos cega
E nos afaga
Venha, rápido, com a sordidez de uma fera
Alada
Sejamos
Um amalgama
De carne e pulsão e nada

Venha
Que esse matar-a-sede me afoga
Se o possuo
E me possui quando me falta
Agora, que o ensandecer é uma pantera louca
Que nos circunda e tocaia
Certeza, presa dessa coisa-fúria
Que seja logo feira e poesia futura

Uibaí, 28 de março de 2009

2009-03-15T08:49:00.000-07:00

AMASSE-ME

I

Talvez tenha feito menos falta
Quem sabe sobrou espaço
Na nosso quitinete tão miúda, agora árida
Ávida de vida, talvez esteja mesmo
Deixando o café esfriar
E a comida esperando no prato
Quando tu ainda pões a mesa pra dois
E eu aqui
Noutro país
É possível que eu seja
Possessivo, impulsivo, pobre
De espírito
É bem apetecível
Me culpar de tudo
- sem razão, mas com bons argumentos –
mas deixa
que talvez
cedo – certo que tarde –
me esqueça
ou melhor ainda
me odeia – o ódio dá força –
só assim eu vou poder fazer o mesmo

II

Se me amasse
Assim como me cobra
Eu não teria partido
E me teria de sobra
Sou ilha e sou soçobra
Pau pra toda obra

Se me amasse
Como te amei
Sem melodramatização
De novelas das sete, oito, nove
Sem sonetos decimétricos
Se desejasse meu corpo-alma
Lambendo cada polegada
De pele
Batizando cada pelo
Cabelo
Ainda me teria
Batendo na canela e te afogando
Me teria de metro
Te enrolando toda
Me teria que nem mato depois de chuva

III

Por isso, fui embora
Não me passaram o script
E eu, ator principal
Fiz nada do previsto
E não te amei
Como no romantismo
- antes
te comi
como canibal
feito bicho
sem nenhuma altruísmo –
Não te amei
Como príncipe em cavalo branco
Em história pra bebê dormir
Antes
Te fiz gemer, gritar
Te montei, te bebi, te comi

IV

Antes que me condenes
Por amar-te
Não como santo
Mas como toda gente
Antes
Lembra
Dos múltiplos
Tantos
Das reformas da cama na carpintaria
E na falta da cama
Lembra-te
Do colchão
Do chão
Da pia
Da mesa da cozinha
Do sofá
Lembra do vinho bebido em taça quente
Lembra do chá
Que me fazias em meus resfriados constantes
Antes

V

E eu
Que pensei ter feito
Tudo direitinho
Fazendo tudo errado
E eu
Que fui ser eu mesmo
Sendo vagabundo
E não menino mimado
Bem educado
E eu
Que quis mais
Ser ilegal, imoral
A apaixonado
Que quis ter você
Não do meu lado
Mas sob mim
Sobre mim
De quatro, de pé
Meio de lado
Te perdi

E isso dói

Uibaí, 28 de fevereiro de 2009

VI
Vem ao meu encontro
Que busco o teu corpo
E tua alma

E torpe, me assanho
E meu cenho se abre
Não como rosa do botão

Mas como da bainha o sabre
Vem com teu encanto
E me abre as portas

Que entram por teu corpo
E saem no paraíso
Num mundo circular, perfeito, sem cantos pra nos esconder

Uibaí, 14 de março de 2009.

VII
Se me amasse assim como te amo
Não me amaria
Como o crente ama o ídolo

Antes, me amaria
Como o pássaro bate as asas
Com volúpia de cavalos cruzando éguas

Não, não me quero amor
Como anjos tocando harpas
Em nuvens alvas

Quero antes fogo
E vinho, e gelo, e suor
Suando, zuando e acordando a vizinhança
Não me queira como a pintura etérea
A se apreciar, de forma eterna

Quero antes, que o amor
Que me nutre
Termine em ladradura, tragicamente
A ser amor estanque

Não, não me peça
Pra ser peça em tua máquina
Quero ser combustível e queimar

Uibaí, 13 de março de 2009

dos domingos

2009-03-10T10:12:00.000-07:00

I
O dia acorda preguiçoso. Este sol detrás de nuvens brancas, esse vento que quase acaricia a manhã, esse espreguiçamento lento, essa serra mais verde que os demais dias, esse almoço com gosto de descanso, esse café primoroso que arregala as pupilas do ser para as cores do dia, e dilata os horizontes da mente, e relaxa os pés cansados de mais uma semana de sub-vida, e esquenta um leve frio remanescente das horas noturnas.
II
Tudo é nada. O sol isturricante no meio do céu inexiste. Os sentimentos se misturam, se contemplam e ficam difusos no nevoeiro das horas mortas. A futilidade absurda se faz normal e costumeira. O jejum civil e religioso ilustra um dia azul de poeira. A tarde rola como bicicleta de aposentado em passeio matutino. Ah, tanto tempo nesse dia infinito e nada! As pessoas, na tv, vêem nada o nada. Nos clubes, nas calçadas, nos bares, nas igrejas. Tudo é tão mecânico e febril, o desejo é tão mesquinho e incompetente que tudo não passa de nada.
III
A noite desaba sobre a cidade, tão vazio quanto o dia. Os carros fazem romaria em direção à pracinha. Uns retorcem-se de tédio e tristeza em suas camas velhas. Outros velam o fim do dia e como urubus atacam com furor a carniça da noite. Animais noturnos que se alimentam de fluidos, sejam eles humanos ou sintéticos. Vampiros do riso e do gozo. Os bares diminuem. As garrafas secam. Os jardins e becos gemem. A solidão rouba o ar de peitos perdidos que se buscam, e chocam-se, e perdem-se. Os instintos levam depressivos à rua em busca do acaso. Os lobisomens embriagam-se, e caem nas calçadas, e vomitam mentiras, e comem promessas. Um caminhante noturno avista novas portas. Há beijos sinceros, abraços orgásticos e desertos pessoais. Tanto a solidão como o sexo, tanto o riso como o choro, tanto a dúvida quanto o certo comem o dia, e crescem nutrindo-se do sol e só resta a escuridão. Cigarros apagam e os isqueiros cantam músicas boemias.
03-07-03

soneto

2009-03-05T17:51:00.001-08:00

Cadê você, pequena?
Como funcionas?
Gemes quando dormes?
Sonhas quando amas?

Tremes quando gozas?
Uivas quando estudas?
Gozas quando rezas?
Gritas quando muda?

Ah, tu faz as coisas
Mas abruptas
E absurdas

Ah, me vês quando cegas
Me sentes quando longe
Me ouves quando surda

2009-03-04T17:17:00.000-08:00

Seio que dói
Não sei
O que dói

Soneto

Da última vez que pus os olhos em si
Devanesci, pensei haver perdido a vida
E o esvair do sangue da profunda ferida
Me dava êxtase, enfado, gozo e frenesi

Seu olhar de soslaio desejando vir
Mostrando dúvida e eu, nervoso e incrédulo
Escolhendo palavras, tateando igual um cego
Buscava algum meio de a si me referir

Mas esconder que quero a si como a lua
Quer a noite, talvez como a centelha quer a palha,
O asceta a virtude, o cativo quer a rua

Mas, inda assim, me escondendo, esforço em vão
Quero a si, teimoso igual a folha que farfalha
No outono, querendo queimar igual carvão

Uibaí, 25/02/2009

algumas quadras

2009-03-03T17:53:00.000-08:00

Noite amarga
Feito paratudo
A pinga afaga
E o peito fica mudo

tudo que passa
não é nada
e o que não fica
isso é tudo

no banzo da minha
rotina domingueira
vi ela num sábado a noite
e minha vida virou uma feira

2009-02-28T06:12:00.000-08:00

pode remendar os buracos dos tiros
pode estancar o sangue vivo e vermelho
pode apagar meu nome, meu endereço
e lançar bombas de nêutrons na minha rua
pode colar adesivos na minha boca
incinerar a voz de todos os meus poemas
lançar meu único presente pela janela
disseminar a amnésia pela cidade
e tomar todas, consumir todas as drogas
querendo, em vão, ver o passado
desintegrado em meio a fumaça
mas o passado é presente
como propaganda sobre o natal na tv
como estrela em noite desnublada
como o inevitável diante do destino estático
como a sina suicida assassinada
pode rasgar o meu desenho no teu corpo
- pele, hemoglobina e pedaços misturando-se –
e decorar todos os termos científicos
mas vai restar inda meu rosto no seu rosto
e nosso fogo, e nossa brasa, e nossa cinza

Uibaí, 11-05-04

palavras palpáveis

2009-02-27T19:12:00.000-08:00

I
Ver o mar, e o vi, é bom. É só como ver o mar, nada igual. Mas se não há vista, que importa? Não só o vi, mas mergulhei e agitei meu corpo no seu leito, na sua correnteza monótona, de vai e volta. Senti o mar. É como sentir a água, mas só é igual como sentir a água do mar. Sentir a água do mar é bom. Mas se não dá pra sentir ela no corpo? E daí? Sentir o gosto, degustar o sal não é igual a mais nada. Talvez seja até desagradável ou normal, visto que é habito o que não for turismo. Mas eu, como planta do sertão não vi nada igual. Se não houvesse língua nem sal. E se não houvesse, ou melhor, se não houvesse som, aquela melodia que segue “água mole, pedra dura...”. se não houvesse som, nem sal, nem sol, nem visão, então não haveria mar. Se não houvesse mar, não haveria coisa boa em ver o mar. Se não houvesse prazer, então podia haver dor?
II
Compreensão. Nunca a tive, nem em mim, nem dos outros. Talvez por que não possui palavras palpáveis para que a merecesse. Ou pela leitura que fiz das coisas. Mal compreendo meu mundo. Ela não me entendeu. Compreendo. Ela me pede um teorema que diga o que quero dizer. Não o possuo. Talvez porque não compreendo o que digo. Ela me compreende. Me pede um poema. Eu não compreendo. Há coisas que só a poesia pode dizer. Lembro de uns versos. Mas não os digo. Ela pode não me compreender. Será que é por que não quero compreensão? Ou a desejo na medida exata? Eis uma faceta minha que não compreendo. Nem poderia. Talvez por que não posso. Quem sabe por que não desejo nem mesmo um tanto de mentira. Não é incompreensível, não. Apenas compreenda que isso não pode ser compreendido. Ela me pediu uma definição. E não a possuo. Talvez nem a poesia possa. Compreender as flores do cerrado é como compreender as almas da caatinga. Não há palavras palpáveis. Se as há, não as tenho. Se não há, não sei. Compreende? A poesia é sentimento. Sem números nem métodos. E só a poesia pode explicar como te sinto. Como queres compreender o que sinto, se te sentes antes de mim. Só a poesia. Então te sintas como se eu te sentisse. É, eu também não entendo. Só a poesia. Como te sinto? Questão onde não basta entendimento. Repito tudo de novo, pois creio que se escrevo é por que quero ser compreendido. Não podes te sentir como eu te sinto, por que já te sentes antes de mim.
III
A verdade é um bicho invisível socado na garrancheira. É a livusia que não aparece, e que só existe pelo medo que causa.
IV
Sinto, só, como se eu fosse o mundo e tudo fosse nada. As palavras estão lá. Timidamente elas espiam. Aos poucos, se expõem. Depois já perdem a vergonha. Aceitam tudo que lhe for de agrado. Palavras tocáveis. Palavras palpáveis como flores. Palavras que coçam, dúvida. Palavras daninhas, cultiváveis. Palavras prováveis. Botam os pés na mesa, mudam o canal na tv, fuçam as panelas. Descartáveis. Descaradas, caras lavadas como seus amantes, na timidez dos poetas. As palavras insurgem. E não há mais como, nem para onde fugir, mas há porquês.

25-12-03